Se dice que se es de donde se pace y no de donde se nace. Pues bien, en estos últimos años mi vida se ha visto bastante alegrada por un foro de guitarristas por el que suelo pasar. Allí he conocido a un veterinario con patillas que vive en mi misma ciudad y que en condiciones normales no hubiera sabido ni que existe. También he tratado con personas que están lo más lejos que se pueda estar de la península, a otros que cambiaron de país, a amargaos con gafas, satánicos de chiste, gallegos con y sin retranca, madrileños en lista de a uno, zamoranos gaseosos, boludos argentinos, cazorleños roqueros, cantabrones, octópodos... y a la sección catalana. Por esta última tengo especial aprecio, ya que siempre me trataron con simpatía, "respeto" y deferencia. Allí están Yuan, Jordi, Jorge, Gerard... y Pere.
Pere es un catalán calvorota y curvilíneo (por decir algo) con el que tengo en común más cosas que conmigo mismo. Es oírle hablar y estar escuchando al yo tranquilo e inteligente que sospecho guardo escondido en algún lugar de este amasijo de grasa, piel y huesos. Siempre tiene un chascarrillo apropiado, una buena broma o un silencio adecuado si no va a hacer feliz a alguien.
Este fin de semana nos ha venido a visitar. Se ha alojado en casa del veterinario roquero y hemos pasado unos días estupendos. He roto la rutina tomando tapas por las terrazas, yendo a un concierto yasero, haciendo ruido con guitarras más viejas que yo, comiendo con los totaneros, disfrutado de la simpatía y hospitalidad de Constanza... hablando y riendo.
Se me ha hecho corto. A ratos pienso que el viernes por la noche volveré a buscarlo al aeropuerto y begin de begin: a casa de Pepe a cenar huevos fritos con patatas y a beber buen vino, meter caballitos hirvientes en cañas bien frías mientras el sol golpea en la acera de enfrente; volver a casa de madrugada y tocar canciones el domingo por la mañana.
Las guitarras siempre fueron una excusa.
Pere es un catalán calvorota y curvilíneo (por decir algo) con el que tengo en común más cosas que conmigo mismo. Es oírle hablar y estar escuchando al yo tranquilo e inteligente que sospecho guardo escondido en algún lugar de este amasijo de grasa, piel y huesos. Siempre tiene un chascarrillo apropiado, una buena broma o un silencio adecuado si no va a hacer feliz a alguien.
Este fin de semana nos ha venido a visitar. Se ha alojado en casa del veterinario roquero y hemos pasado unos días estupendos. He roto la rutina tomando tapas por las terrazas, yendo a un concierto yasero, haciendo ruido con guitarras más viejas que yo, comiendo con los totaneros, disfrutado de la simpatía y hospitalidad de Constanza... hablando y riendo.
Se me ha hecho corto. A ratos pienso que el viernes por la noche volveré a buscarlo al aeropuerto y begin de begin: a casa de Pepe a cenar huevos fritos con patatas y a beber buen vino, meter caballitos hirvientes en cañas bien frías mientras el sol golpea en la acera de enfrente; volver a casa de madrugada y tocar canciones el domingo por la mañana.
Las guitarras siempre fueron una excusa.
